| *** |
Варенье (не сладкое, а процесс)) манной каши себе представляете? ну или на край грязевой гейзер? (мне то нынче кашу, конечно, проще) Как тама изнутри пузырики вот вспучиваются, набухают, надуваются, надуваются, потом – чмок!
У меня с год уже эдакие пузырики. В смысле режим. В смысле полубред. В смысле ни в какую ни в радость. В смысле ты гришь «хватит!»,«баста!», «За!-ма!-на!-ло!», «Ни-че-го-мне-хо-ро-ше-го!!! подлянки только одни, расстройства, и невротизЬм голимый», и прям сразу очередной пузырик изнутри тебя надувается -- опять надувается, вот сволочь настырная – чмок! стишик, или – чмок! рассказик (наконец таки гораздо реже), которые давным давно девать некуда, даже аська дёргается…
Засада просто. Болезнь. Графомань.
Правда при графомани, вроде хочется и хочется, а если не хочется-не хочется?, если ты себе – «баста!», и – «баастааа!», если ты призываешь к разуму (ага, так он и отозвался), а всё равно – чмок! пузырик… Тьфу, пропасть.
Иногда мечтаю. Приходит ко мне какая Сатана, ну хоть какой завалященький шайтанчик, и предлагает: «Желаешь?!», и я в ответ: «Да не то слово. Жду не дождусь. Забирай. Сколько вешать в знаках? ещё замечательнее, сразу в авторских». Отвешиваю. Отгружаю. Отваливаю. И начинаем торговаться. Шайтан на свою восточность не разменивается и ломит: «Два. Максимум», я – к шайтанским логике и традициям: «Ваще то три положено, как минимум». Шайтан начинает обратно отгружать. И я естественно сдаюсь: «Ладно-ладно, дарагой, ангел и хрен с тобой! – пусть, два.» И гад Шайтан добивает: «Уже, один. За строптивость»
… и тут, естественно и чётко по законам драматургии, изнутри набухать начинает.
«Ааааааа!, блинский блин. Согласен!-согласен!!! Один . Но чтоб обещание крепче панциря черепахи, на котором покоятся…» «Да в курсе-в курсе, обижаешь»
И гружённый Шайтан исчезает. Со всем этим, чё давно девать было некуда.
А я остаюсь. Точнее мне остаётся. Точнее другим остаётся. Один . Но очень-очень. По-настоящему-по-пренастоящему стоящий, буквально замечательный рассказ.
И всё. Нет больше процесса. Пузыриков упрямых.
Зато есть и будет замечательный рассказ.
Я бы согласился. Махнулся бы почти не глядя (и не галдя)
Хоть наверное и помер бы. Не так прям «Ах! настал мой час», а понекрасивее и помедленнее – сох бы, жельчю желтел и прогорчивался, водкой дешёвой травился бы, блевал бы у входных дверей на коврики последних друзей, типа угасал бы.
Ну и канешна угас бы нафиг.
Но всё равно согласился бы.
Ей-ей, отвечаю и клянусь.
И не гоните, что вы бы отказались. Не поверю.
(zestanoyjoker) 19 ноября 2009 года |
| --- |
|
|